jueves, 30 de junio de 2011

Jose Ramon Sanchez (Guantanamo, 1972)



José Ramón Sánchez Leyva
(Guantánamo, 3.11.1972)

Poeta y editor.

Graduado de Técnico en Geodesia y Cartografía, actualmente se desempeña como Instructor literario y es editor de la revista literaria La Noria. Es miembro de la UNEAC.

Ha publicado el poemario “Aislada noche”, Letras Cubanas, 2005; y ha obtenido el Premio “Regino E. Boti” de Poesía, 1998.

( Dirección de correo electrónico: marabuzal@yahoo.com )




del libro Aislada noche, 2005
AJEDREZ

En jaque mate comienza la partida.
Y en todo disminuye por el tablero
su enigma interrogado. Y a su contacto bicolor
no me sustraigo, que su contacto fija la mano
a otro descanso si el adversario no me coincide
y va a otro extremo en el tambor batido
por la seca colmena de mi oído.
…...Y en vano el eco florece en otro centro,
pues la palabra contraria del ajeno va resultando odiosa
donde habitar los giros del tablón expresivo
que se atrapa y concilia por las esquinas
respiradas del aire sujeto a los cuerpos
y cubierto de palabras hasta el techo
y hambriento casi por el suelo y las hormigas
y las dispersas sombras que se suceden invariables
como objetos cerrados como el cerrado olvido
de cuanto falta para tener el despido que agita.
......Por entre horas no rehúso por el juego la sorpresa,
volver a mí que expulso de la partida sin ocasiones
(que no concluye) la solución que se da como triunfo.
......Están con otra luz las piezas para un barniz de polvo.
Marcadas sin huellas no responden al desastre asumido.
Y para luego el verde de sus frutos tiernos
con su deleite comedor que posesiona lo agresivo
de los cuerpos en tales ramas y en los intentos perdidos
a cada paso de la jugada entregada y posible,
si yo la arriesgo al dictado que me impulsa
colgado en el revés seguro y su madera.
......Descuelga por gotas el alero su denuncia en las mejillas
acariciadas al llover para abrigar rendiciones y desearlas
mintiendo el apetito de mantener lo vivo porque crece.
......Que la partida acabe es mi pregunta. En un peón está
y avanza de nacer finales.


MURCIÉLAGOS

Hay murciélagos. Supuestamente existen:
Yo los creo.
......Giros erráticos. Desligada procedencia
los apresura.
......Baten. Baten las alas
y puede tejerse el viento como idea
que se inclina a mis espaldas
y de pronto volverse perpetuo
el deseo de la palabra.
......Una. Diez vueltas más y no terminan.
Cualquier paloma es bella imagen
pero ellos siguen.
.............................. ¿Adónde?
De vuelta siempre y cierran un círculo mayor.
Están y el aleteo prohíbe el incendio de los sentidos.
Enlazar el espacio con el grito que me pertenece.
O solamente que mis manos marquen el papel.


CUBIERTO EL LOBO

El lobo: cordel veloz que por mi odio pasa,
Me admite. Estoy asistido por la baba que gasta.
Me supone el vestigio que lleva soportado.
Colmillada fiel y regustada en fuego tenaz.
Fuego que seduce y recibe los rojizos copos de bronce.
......Del lobo, la pelambre miente cañaveral de liebres.
......Mastico personajes que me iniciaron y habitan.
Entiendo sólo a este. Su trabazón y el banquete.
Ronquido voraz como un idiota tenido en el sabor
que el gusto concede.
......Hablado el sol deshace su éxito. Artesanal voz
y redonda. Obispado que interpretan los vivientes
mientras la punta de pelo gris se repite en formas
de agotarme para sentirse avergonzado. Yo fui
avergonzado. Para imitarme, desnuda lengua del valle,
barriendo este animal en juego que recita la luz
(marino en años) de un puerto que interroga.
......Pero al otro estío vacilaba, más allá de la cabeza
guardiana, su peso comprendido. Y el lobo, que no me piensa,
alerta de músculo colmillazo. Y en el gruñido,
fuertes las patas tiesas: todos así.
......¿Diré que el lobo es un ácido corruptor y combativo?
......El miedo con la garganta hundida.
Su harto estómago asimilable. Letanía del cuerpo
que me acompaña en resistencia, puesto a no morir
mientras me alcanza llevar el rastro con párpados cerrados,
la trompa herida.
......Las hojas tenaces del lobo son yemas cultivadas
en el bastón tuberoso. Su fiebre asoma confundida
con el hombre de rodillas servidas en caer,
y maniatadas para su aliento que es odio tímido,
no abierto, errante por sudorosos cuartos
traseros y golpeados.
......De veras el hambre da su acento en el lobo.
......Y en la guarida al patio nuestro, de veras basta
despojarse por el otoño y re-crearse, ser rebasado.
......En cántico por el sonido oscuro
extrañamente anuda los azules juguetes de la tarde.
Luego sentado se incorpora al perro y lo seduce
con las rojizas gotas de su lengua, por el cuero lamidas,
y más adentro engorda, maduro por el tronco,
quizá perfecto bajo la sombra que entrega.


CABALLOS Y EN LA CRIN LA NOCHE

Caballos que la noche llevan a sus crines
y habitan de trotes la piel de la memoria
con chispas, coces, sudores al espacio,
se viran a mí. Sus marcas la pregunta abren.
La forma se pierde. Un largo quehacer de árboles
embosca el templo, y la oración suspende el trote
que deshace y le bebe piedras.
Soltarse de la mano caída que el pelo roza,
suspende un trote largo, extendido aún más.
Parece algo que el miedo dibuja sobre la blanca sombra
y disipa en agujeros de sombra densa
que existe cuando escucha un temblor
en ecos sostenido, y al límite color deriva:
Aquí, donde la forma cambia para tener
la taciturna condición que espera, que ofrece.
¿Qué regreso ofrece? si yo no evito (y lo parezco)
que atrás quede un desnudo cubierto por la hierba.



del libro Marabú, 2009 (inédito)
MARABÚ

Escribo como quien alza
hornos de marabú:
cada letra una espina
pues ya la inocencia
me sirve de poco. (Las vacas
que se lo comen
dan leche buena).


LAVARSE LAS MANOS

Acostado en la calle hay un hombre
que convulsiona con dolores en el pecho.
No se queja. Está sucio y maloliente.
Lo agarro por las piernas. Ayudo
a subirlo a un coche. Los caballos parten
al hospital. Cuando llegue a mi casa
me lavaré las manos cuidadosamente.


BELMONTE

Cuidaba animales en una granja del ejército
y una noche (veinte o treinta metros)
les disparé con mi carabina a dos hombres
que robaban encerrados en un rectángulo
de intensa luz amarilla. El impulso de matar
fue tan grande que no pude contenerme.
Cuando el humo y el fragor se disiparon
ya corrían por lo oscuro rompiendo miles
de ramas secas. Loma abajo. Como un incendio.
Los llamé y no se detuvieron. Volví a disparar.
Días después supe que eran hermanos.


EL POZO

Me ordenaron buscar agua
pero no confiaban en mí
y decidieron que uno de ellos
me acompañaría. El pozo
era circular y ancho
con el brocal de ladrillos.
Tuve que meterme dentro
agarrarme del borde
inclinarme y sacar el agua
con una lata sucia de conservas:
hasta que el bidón estuvo lleno.
Entonces para divertirse amenazó
con tirarme al agua. Paciente y asustado
le pedí que me ayudara a salir.
Por fin lo hizo. Me dio la mano y gritó:
¡Sube! Yo moví el torso fingiendo la subida.
Era el impulso que necesitaba para enviarlo
al fondo. Después le tiré el bidón a la cabeza:
a veces tengo buena puntería.

miércoles, 15 de junio de 2011

Pierre Bernet (Guantanamo, 1950)



Pierre Bernet Ferrand
(Guantánamo, 2.08.1950)

Poeta y pintor

Graduado de Licenciatura en Lengua y Literatura Hispánicas por la Universidad de La Habana, 1978, es miembro, entre otras instituciones y organizaciones artísticas, de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC), el Comité Organizador del Festival Internacional de Poesía de La Habana, el Registro Nacional del Creador de Artes Plásticas, el Proyecto Cultural SUR, y el Grupo de Artes Plásticas 10 de Octubre. Actualmente trabaja en el Instituto Cubano del Libro.

Ha publicado:

Asunto personal (Poesía), La Habana, 1990.
Oraciones del caminante (Poesía), La Habana, 1992.
Simple mortal (Poesía), La Habana, 1995.
La pura realidad y otros poemas (Poesía), Buenos Aires, 1995.
Identidad Nacional y poesía en Cuba (Conferencias), Universidad Nacional de La Plata, Buenos Aires, 1995.
Pan de mi (Poesía), Diputación de Córdoba, España, y Ediciones Unión, Cuba, 2006.

Su obra poética ha sido recogida, además, en diversas Antologías y publicaciones periódicas de Cuba y países iberoamericanos. Cuenta en estos momentos con cinco cuadernos de poesía inéditos o en proceso editorial.

Como pintor ha participado en más de 70 exposiciones personales o colectivas en Cuba, Canadá, Argentina, Brasil, México, Italia, España y Panamá. Varias de sus obras forman parte de los fondos de museos, galerías, centros sociales y culturales, y colecciones privadas en esos países y además en Estados Unidos, Francia, Suiza, Alemania, Austria, entre otros.

( Dirección de correo electrónico: pbernet@cubarte.cult.cu )




CONVERSANDO CON LA ALMOHADA

He descubierto mundos
tantos cielos
Ya no sueño con viajes siderales
ni indomables amazonas
de jugosas vulvas
para en interminables juegos de placer
sorprender los amaneceres
Mis ángeles
son ahora terrenales
mujeres de carne y hueso
la botella de buen vino
con que alivio mis oxidadas arterias
Porque no me queme la nostalgia
intento rescatar de su naufragio
aquel noviazgo de juventud
trunco por ninguna razón
ni voluntad de los amantes
Hoy es 2 de agosto
son las tres de la madrugada
y algún sinsentido me desvela
¡cómo luego
no rogarle unas gotas al rocío!


REFLEJOS

Mi imagen frente al espejo
miente
No es la del hombre desgastado
casi anciano que me muestra
Yo soy otro más joven
con melena hirsuta
y bigote enorme
a quien llaman conflictivo
A estas alturas
un reflejo así de mi
no va a engañarme
Todavía soy aquel
que baila Twist and Shaw
toda una noche
Mentira que sea este
a quien prohíben fumar
porque lleva una prótesis
por aorta
ni ese a quien las muchachas
devuelven sus piropos con sornas
un insulto
Va siendo hora entonces
de no tomar en cuenta los espejos
y como el pirata
desenterrando sus tesoros
hurgar mejor entre las fotos
que guardo en las gavetas.


POEMA DEL DÍA A DÍA

Sobre mi mesa de trabajo
un cuadro por terminar
y palabras
palabras que patinan
de una a otra hoja de papel
hacia el alumbramiento
o no del poema
Siempre sucedió de esta manera
porque con ellos son mis viajes
por parajes inalámbricos
en los que descubre mi imaginación
límites más lejos
un oasis
partos múltiples
la suma de sumas de más sumas
el torbellino de mí para conquistarte vida
y en tu nombre alcanzar lo bello
decir todo.


FRONTERAS

Ahí
entre los fuertes olores
de los barrios profundos
junto al bullicio de su gente
y los juegos al football de los niños
en las esquinas
Donde existan una cafetería
con fiambres de mala muerte
bares con ron y cerveza
para reventar los hígados
en moneda nacional
está anclada la verdadera ciudad
La otra muy pulcra
brillante como alhajas es paisaje
imágenes para fotos de los turistas.


POR LO VIVIDO

Porque conocí de los infiernos
cuando tuve sed
y no hubo un río
Porque sentí bajo mis pies
la hirviente arena de los desiertos
al sol flagelar mi espalda
y no hubo un árbol
ni llovía
Porque nadie preguntó por el olvido
ni estuvo a tiempo
para auxiliar a los sedientos de suerte
o dicha
Porque alguna vez
sucedió en nuestras vidas
escribo este poema.


A MANERA DE EPÍSTOLA

.............................................................. Para Jesús Cos Causse
............................................... In memorian

Querido Cos
ni sé si estas líneas semejarán los trazos de una carta
o más bien mi reproche a tu tanta despreocupación
y abandonarnos no a la manera de un hasta mañana
según las más elementales normas de cortesía
Guardo la aspiración de que llegues a leerlas
una vez concluyas los siempre engorrosos
trámites burocráticos
necesarios para fijar una nueva residencia
Pero desde ya quiero dejarte constancia
de lo impactante que para mi resultó la noticia
de que no compartiremos más
al menos por ahora
las botellas de Havana Club acostumbradas
cuando otro de tus ocasionales
pasos por La Habana
entre amigos que llegaban y marchaban
-estos últimos los menos-
pues siempre era nuestra ilusión
agotar temas
que total debíamos retomar día a día
mientras demoraba tu estancia entre nosotros
Yo por muy oscuro que pueda estar el cielo
de tu Santiago
no vestiré de luto
Sé conscientemente que tu vida
fue azarosa
caudal de mucho hacer
Revolución
Viajes
Casa del Caribe
Amigos
Ron y Cigarros hasta el hartazgo
pero sobre todo
Poesía

¡Tanta Buena Poesía!
con que nos acompañaste los mejores
también los malos momentos del espíritu
Ninguna otra cosa codiciabas
mucho menos la eternidad
y sin embargo se va contigo
La vida que a tu manera
quisiste llevar fue otro atributo
de tu permanente alegría
y no cuidar una salud
que poco te importaba
No hermano
no lloraré
tu placer de comportarte a la imagen
y semejanza de un Quijote negro
y por Rocinante cabalgar sobre tu tiempo
Claro que en próximas encuentros
extrañaré tu desgarbada figura
tu barbilla de ralos pelos
rememorando en ocasiones
un Ho Chi Mihn
pues de por ahí también tenemos todos
en nuestro ajiaco
No pensaré que para siempre has callado
porque por ti hablarán
unos versos
que nunca sacrificaste por tus hábitos
de arraigado santiaguero
No creo necesario juntar aquí más palabras
sólo entonces desearte
un buen retiro amigo
porque tu gran premio
fue la vida
y de la tuya en ningún lugar
vas a arrepentirte.